https://www.reader2023.com/romance/14189/14189.html

Więź przeznaczenia

Bond of Destiny

( Demonica 20 )

Larissa Ione

Sprzedany w niewolę zaledwie kilka godzin po urodzeniu rodzicom wilkołaków, Tracker spędził dziesiątki lat w służbie okrutnym podziemiom. Następnie upadły anioł Harvester przekazał swoją własność ludzkiej kobiecie, która dała mu tyle wolności, na ile pozwalała nierozerwalna więź. Mimo to, przez swoją traumatyczną przeszłość, boi się ufać, a co dopiero czuć miłość. Ale kiedy znajomy pojawia się u jego drzwi, ranny i potrzebuje pomocy, zaczyna tęsknić za związkiem. Aby kogoś dotknąć. Aby ktoś się troszczył.

Stacey Orr ma kłopoty z Trackerem od dnia, w którym jej najlepsza przyjaciółka, Jillian, została zmuszona do utrzymania nierozerwalnej niewolniczej więzi. Na początku fakt, że jest wilkołakiem, wydawał się dziwny Stacey, ale hej, jej najlepsza przyjaciółka była żoną jednego z Czterech Jeźdźców Apokalipsy, więc dziwne jest zdecydowanie kwestią perspektywy. Stacey zna głębię traumy Tropiciela i pragnie mu pomóc, nawet gdy on pomaga jej, ale przebicie się przez jego ściany nie jest łatwe.

A robi się jeszcze trudniej, gdy jedyna rodzina, którą ma, ta grupa, która go wydała, rości sobie prawo do niego… i wszystkiego, co kocha.

Rozdział 1

Stacey Markham wiedziała, że ​​nie powinna jeździć w śnieżycy. To było głupie. Poza głupotą. Tak, kwietniowa burza nadeszła szybciej i mocniej niż się spodziewano, i tak, jechała swoim jeepem z napędem na cztery koła i oponami śnieżnymi z kolcami. Ale teraz to, czego naprawdę potrzebowała, to skuter śnieżny.

– Cholera, tato – mruknęła, starając się nie ześlizgnąć do rowu na krętej górskiej drodze. Nalegał, żeby wyjść, żeby zaopatrzyć się w zapasy i nie słuchał, kiedy mu tego zabroniła. Jedynym sposobem, w jaki zmusiła rodziców do pozostania w domu, było samodzielne zabranie im zapasów. „Myślisz, że po pięćdziesięciu latach życia w górach Kolorado będziesz wiedział lepiej”.

Podmuch wiatru złapał jej SUV-a, wprawiając go w ruch na oblodzonej drodze. Biały śnieg i czerwony kaptur jeepa wypełniły jej pole widzenia, rozmyte w zawirowanych cukierkach miętowych przez zawrotną prędkość. Kiedy pojazd w końcu się zatrzymał, tyłem na środku drogi, odetchnęła z ulgą. Po jednej stronie drogi znajdował się urwisko skalne. Z drugiej zdradliwy spadek do częściowo zamarzniętej rzeki. Siedziała tam przez chwilę, pozwalając, by jej tętno ustabilizowało się w stałym rytmie, zamiast nieregularnych skurczów, od których waliło jej w głowie.

Chwyciła kierownicę, by powstrzymać drżenie rąk i wjechała z powrotem na prawy pas. Widoczność była teraz bliska zeru, tak ograniczona, że ​​nie była pewna, gdzie dokładnie się znajduje. Powinna znajdować się w odległości kilku mil od podjazdu Jillian, a gdyby doszło do najgorszego, prawdopodobnie mogłaby się tam schronić. Jej najlepsza przyjaciółka przebywała obecnie w jej greckiej rezydencji, ale jej opiekun na pewno był w domu.

Dozorca.

Było to wymyślne i całkowicie niedokładne słowo na określenie tego, kim był.

Pozbywając się przystojnego mężczyzny, który akurat był wilkołakiem, Stacey skoncentrowała się na zjeżdżaniu z góry w ślimaczym tempie. Nie widziała chodnika, ledwo widziała przód swojego jeepa.

To było głupie.

Tak głupia.

Przeklinała swoje życiowe wybory, zaczynając od poprzedniej kariery zastępcy szeryfa, a kończąc na tym właśnie momencie. Umieranie w śnieżycy, kiedy można było temu zapobiec, było do bani. Powinna była podjąć pracę w biurze w Honolulu Zespołu Reagowania na Aktywność Demoniczną, kiedy zaoferowali ją jej dwa lata temu. Zamiast tego zdecydowała się pozostać w swoim małym rodzinnym mieście w Kolorado jako jedyny agent DART, odpowiedzialny za radzenie sobie ze sporadycznymi najazdami demonów.

Mogłaby teraz wylegiwać się na ciepłej plaży, rozkoszując się słońcem i pijąc pina coladę. Zamiast tego miała zamarznąć na śmierć podczas śnieżycy lub spłonąć w ognistym wypadku.

W jakiś sposób udało jej się pokonać milę w mniej niż piętnaście minut, nie wylądując na stosie płonącego metalu na dnie wąwozu. Jej dłonie były zdrętwiałe od ściskania kierownicy tak mocno, że prawdopodobnie miałaby trwałe wgniecenia palców, a jej szczęka bolała od zaciskania jej.

W tym tempie powrót do miasta zajmie jej godziny…

Krzyknęła, gdy tylny koniec jej jeepa ostro skręcił i złapał się za ramię. Następne kilka sekund było wirującą plamą przerażenia, lodu i śniegu, po której nastąpiło zamieszanie i ból.

Pierwszą rzeczą, która stała się jasna, gdy zniknęło zamieszanie, było to, że jej platforma przewróciła się na bok i mdły zapach gazu palił jej nozdrza. Nie słyszała pracującego silnika, ale dzwonienie w uszach mogło go zagłuszyć. Następną rzeczą, z której zdała sobie sprawę, był ból głowy. I broń. I lewa noga.

Aha, i leżała na zmiętych drzwiach kierowcy, jej lewe ramię spoczywało na śniegu i potłuczonym szkle.

Gówno.

Jej ręka drżała, gdy grzebała w okolicy, żeby odpiąć pasy. Wzięła kilkanaście prób z niezręcznej pozycji, ale w końcu udało jej się uwolnić. Ciemność pogorszyła sytuację, a kiedy poczuła, że ​​pojazd przesuwa się i ślizga, panika posłała ją do desperackiej ucieczki z taksówki.

Agonia wrzasnęła w górę jej nogi i biodra, gdy wspinała się w górę, sięgając do drzwi pasażera. Podziękowała w milczeniu, kiedy odkryła, że ​​okno wybiło się z niego, eliminując potrzebę walki z ciężkimi drzwiami podczas próby wydobycia się.

Tak szybko, jak tylko mogła i napędzana strachem, wyrzuciła swoje poobijane ciało przez okno na drzwi jeepa. Natychmiast piekący śnieg i wiatr przemył jej odsłoniętą skórę. Na szczęście miała na sobie parkę, ale jej rękawiczki wciąż były gdzieś w ciężarówce i nie było mowy, żeby wróciła do środka, żeby je znaleźć.

Dżip znów się przesunął, ślizgając się o kilka cali, zmuszając ją do działania. Wyskoczyła z SUV-a w chwili, gdy zjeżdżał po pochyłości, tym razem na kilka stóp, zanim złapała coś, co wyglądało na pień drzewa lub głaz i przewróciła się do góry nogami, miażdżąc taksówkę, w której przed chwilą była.

Święte piekło. Mogłem być w tym.

Wstrząśnięta jej bliskością, Stacey zadrżała tak gwałtownie, że ledwo mogła użyć rąk, by wspiąć się na wąwóz. Zajęło jej to znacznie więcej czasu niż powinno, a kiedy dotarła do drogi, jej palce były zdrętwiałe, ramiona miała jak mokry makaron, a nogi ledwo mogły utrzymać ją w pozycji pionowej.

Zanim zdążyła zrobić dwa tuziny kroków, jej żołądek zbuntował się i straciła późny lunch złożony ze steków burrito i smażonej fasoli z nowego meksykańskiego lokalu w mieście. Kiedy w końcu przestała wymiotować, zaczęła schodzić z góry, walcząc w świeżym śniegu.

Można przypuszczać, że około sześciu cali śniegu spadło na czubek stopy i półtora stopy, który jeszcze nie stopił się po rekordowo śnieżnej zimie, ale wiatr utworzył głębokie zaspy, które już czyniły drogę nieprzejezdną. Przeklinała siebie w kółko za próbę jazdy, chociaż wiedziała lepiej, żeby nie próbować.

Teraz była za daleko od miasta, żeby iść, ale podjazd do Jillian był przed nimi. Gdzieś. Nie była pewna, gdzie dokładnie, ale wiedziała, że ​​najbliższym zamieszkałym miejscem była posiadłość Jillian. Wszystkie inne budynki były tutaj domkami letniskowymi lub domkami myśliwskimi. I chociaż Stacey mogła włamać się do jednego i w razie potrzeby schronić się, popełnienie przestępstwa będzie ostatnią deską ratunku.

Wiatr wrzeszczał jak Frost Howler, demon, którego spotkała podczas treningu DART z głównym przywódcą Kynan Morgan.

Były zimne. Zimno jak ta zamieć.

Trzęsąc się gwałtownie, pokuśtykała przez ciemność, szukając skrzynki pocztowej Jillian. Z pewnością nie było już daleko. Musiało być blisko. Musiał być.

A przy odrobinie szczęścia nie zamarznie na śmierć, zanim go znajdzie.

* * * *

Tym, co Tracker najbardziej lubił w ciężkim śniegu, była cisza, która mu towarzyszyła. W tej chwili wył wiatr, ale gdy ucichnie, las zapadnie w taki spokój, jakiego trzeba doświadczyć, żeby zrozumieć.

Pokój był czymś, czego ani nie doświadczył, ani nie rozumiał do niedawna, kiedy jego niewolnicza więź została przeniesiona na Jillian Cardiff, człowieka, który nie miał wyboru w tej sprawie. Żałował, że nie może czuć się źle z powodu faktu, że są teraz połączeni na całe życie wbrew jej woli, ale to była najlepsza rzecz, jaka mu się kiedykolwiek przydarzyła.

Wcześniej jego prawie siedemdziesiąt lat życia było naznaczone nieszczęściem i strachem, nie wiedząc z minuty na minutę, czy zostanie pobity, torturowany czy zabity. Spędził większość swojego życia wierząc, że jedyny spokój, jaki kiedykolwiek zazna, będzie wtedy, gdy umrze.

I nawet wtedy było to wątpliwe.

Zbyt dobrze wiedział, co się stało, kiedy straciłeś życie w piekle. Dusza była nieśmiertelna, a demony potrafiły sprawić, by ktoś chciał, żeby tak nie było.

Jednak dzisiejszej nocy, kiedy stał na werandzie swojej kabiny, wpatrując się w ciemność, ciszę przerwało uczucie, że coś… jest nie tak. Odetchnął głęboko, pozwalając swojemu wzmocnionemu przez wilkołaka zmysłowi węchu spróbować zidentyfikować to coś.

Wtedy to zobaczył. Ruch na podjeździe.

Jego wzrok zwęził się i skupił, kierując się na dwunożną postać wlokącą się podjazdem pod wiatr i zaspy śniegu. Jego jeżyny podniosły się, a w klatce piersiowej zagrzechotał warkot.

Jesteś moim ulubionym psem stróżującym. Dobry chłopak. Dobry jęk.

Reseph nauczył Trackera o Pudełku Złego Gówna, miejscu, w którym wyrzuca się wszystkie złe wspomnienia, które pojawiają się w nieprzyjemnych momentach, by pieprzyć się ze swoim życiem. Jak teraz.

Tropiciel wepchnął to gówno do swojego BOBS-a, blokując pamięć o swoim starym imieniu i swoim drugim mistrzu, drugim z wielu. Jillian zwróciła mu jego nazwisko, a starego łajdaka demona i tak już nie było, żeby go bić.

Ukradkiem zszedł z ganku w cienie rzucane przez światło wpadające przez okna kabiny. Śnieg kłuł jego bose stopy, ale zimno nie wpływało na niego tak bardzo, jak na ludzi. Wilkołak, czy warg, jak nazywali siebie jego ludzie, od urodzenia był silniejszy, szybszy i twardszy niż jego odpowiednicy homo sapien. Nawet w ludzkiej postaci miał lepszy słuch, węch znacznie lepszy, a wzrok co najmniej dwa razy ostrzejszy.

A teraz ten niesamowity wzrok utkwił w osobie walczącej przez śnieg, gdy Tropiciel poruszał się tak szybko, jak tylko mógł, w kierunku domku Jillian. Postać na podjeździe była już prawie na miejscu. Kobieca postać, pomyślał. Człowiek? Prawdopodobnie. Niegroźny? Prawdopodobne. Ale nie ryzykował.

Ktokolwiek to był, nie wchodził do domu jego pana.

Zbliżył się od tyłu, wiatr się zmienił, gdy zbliżył się na czterdzieści jardów, iw końcu wyczuł zapach nieznajomego.

Zdecydowanie kobieta. I na pewno nie obcy.

„Stacey!” – zawołał, ale wiatr połknął jej imię, zanim spadło z jego ust.

Szła dalej, kołysząc się pod wpływem wichury, a potem upadła, znikając w głębokim dryfie.

Gówno. Jillian nigdy by mu nie wybaczyła, gdyby jej przyjaciółka zamarzła na śmierć podczas burzy, zaledwie kilka kroków od drzwi wejściowych.

W przeszłości porażka na taką skalę przyniosłaby mu niekończącą się agonię tygodniami, może miesiącami. Potencjalnie nawet śmierć.

Ale ani Jillian, ani jej partner, Reseph, nigdy go nie skrzywdzili. Heck, z wyjątkiem dnia, w którym przybył na jej farmę, wezwany przez więź, która została jej przeniesiona, żaden z nich nie użył nawet ostrego tonu ani nie powiedział do niego krzyża. Zwłaszcza Jillian traktowała go wyłącznie z życzliwością i szacunkiem.

Mimo to instynkt i ponad pół wieku życia w strachu jako niewolnik przezwyciężyły logikę, a wyrwanie się z niewidzialnych łańcuchów, które uniemożliwiały mu poruszanie się, zajęło kilka cennych sekund.

Podmuch lodowatego wiatru w końcu przywrócił mu trochę rozsądku i pognał przez śnieg do miejsca, w którym schodziła Stacey. Na początku jej nie widział. W ciągu kilku chwil, odkąd upadła, przykrył ją śnieg i gdyby nie kawałek szarej futrzanej kryzy wokół kaptura jej parki powiewającej nad warstwą bieli, mógłby stracić mnóstwo cennego czasu na jej poszukiwanie.

Nie poruszyła się, gdy wziął ją w ramiona i zaciągnął z powrotem do swojej kabiny. Nie marnował czasu, zabierając ją do swojej sypialni i położył jej bezwładne ciało na materacu. Jęknęła, gdy zdjął jej płaszcz i buty, ale zanim poszedł dalej, rozpalił ogień w piecu na drewno i podkręcił ogrzewanie.

Co teraz? Nie mógł jej zawieźć samochodem do szpitala, ale jeśli zdołałby zamontować sanie, może mógłby zawieźć skuter śnieżny do najbliższej Harrowgate. Natychmiast odrzucił ten pomysł jako szalony. W tej burzy zabije ich obu.

Ale Jillian mogła wysłać Resepha. Jako jeden z Czterech Jeźdźców Apokalipsy, wojownik znany przez wielu jako Zaraza, Reseph mógł przywołać własne bramy, pozwalając mu w mgnieniu oka podróżować z punktu A do punktu B. Mógłby zapewnić Stacey bezpieczeństwo.

Tracker wyjął telefon z kuchennego blatu, ale po trzech nieudanych próbach nawiązania połączenia w końcu zdał sobie sprawę, że usługa komórkowa nie działa. Miejmy nadzieję, że moc się utrzyma…

Światła zamigotały. Raz. Dwa razy.

Wszystko pociemniało.

Kurewsko idealne.

Ściany z bali zaskrzypiały pod wpływem burzy, gdy zdjął Stacey z jej zimnego, mokrego ubrania, zostawiając ją tylko w turkusowej bieliźnie i dopasowanym biustonoszu. Jej skóra nosiła ślady dawnych obrażeń, długie, wąskie skazy na tułowiu, pomarszczoną bliznę na ramieniu i masę blizny na nodze. Zastanawiał się, co się z nią stało, ale to było pytanie na później. W tej chwili jej skóra była jak lód, blada i cętkowana, a na lewym boku miała liczne skaleczenia, otarcia i siniaki.

Nie miał przeszkolenia medycznego ani doświadczenia z urazami spowodowanymi zimną pogodą, ale wiedział, że jej niebieskie usta i palce nie były dobrym znakiem i że potrzebowała więcej ciepła niż same koce.

W słabym świetle rzucanym przez kominek w salonie osuszył ręcznikiem jej pokryte lodem ciemne blond włosy. Rozjaśniała go, odkąd widział ją po raz ostatni. Polubił to.

Kiedy jej włosy były tak suche, jak to tylko możliwe, wytarł jej twarz ręcznikiem, po czym rozebrał się do własnej bielizny – czarnych bokserek, które zabrał na zakupy z Resephem.

Smutne, że Tropiciel nie wiedział, jak robić zakupy, kiedy przybył po raz pierwszy. Do diabła, on nawet nie nosił bielizny. Żaden z jego mistrzów nigdy mu ich nie dostarczył. Ubrania były na początku dziwne, ale Reseph upierał się, że bokserki są najlepsze i że „pisklęta je kopią”.

Tropiciel też nie wiedział, co to znaczy. Pisklęta? Jak, pisklęta? I dlaczego mieliby je „kopać”?

Tak wiele trzeba było się nauczyć.

Wślizgnął się pod kołdrę i podszedł do Stacey. Zassał powietrze, kiedy jego mięśnie brzucha dotknęły jej przemarzniętych pleców i zadrżał, gdy jego nogi wbiły się w tył jej ud. Cholera, było jej zimno. Czuł, jak wsiąka w jego mięśnie, aż do kości.

Kiedy objął ją ramionami, zadrżał. – Poradzisz sobie, człowieku. Przysięgam."

Musiała być. Jillian była najmilszą osobą, jaką kiedykolwiek znał, ale jeśli jej najlepszy przyjaciel zginie na jego warcie, może go po prostu zabić.

Rozdział 2

Stacey zamarzała. Nie taki mróz, kiedy dostajesz gęsiej skórki i drżysz, dopóki nie włożysz płaszcza lub nie wejdziesz do środka ze śniegu. Nie, to było głębokie zamrożenie, które sprawiało, że mięśnie przypominały kawałki mięsa w chłodni rzeźnika. Otaczało ją ciepło, ale nie docierało do jej wnętrzności.

Jak lody smażone w głębokim tłuszczu.

Co brzmiało niesamowicie nawet przez mgłę mózgu, która pozostawiła ją niepewną, gdzie jest.

Gdzieś ciemno. Czy była w swoim łóżku? Jej umysł pędził, gdy walczyła o spójność. Poszła zobaczyć się z rodzicami… Czy była w ich wolnej sypialni?

Niemal natychmiast odrzuciła ten pomysł, ponieważ przypomniała sobie, że próbowała jechać do domu. W śnieżycy.

Och, zgadza się. Była cholerną idiotką. Zapłaciła za to, kiedy jej jeep zatoczył na śliskiej drodze i stoczył się w wąwóz.

Pamiętała, jak wydostała się z niego i przedzierała się przez zamieć. Przypomniał sobie, że wreszcie dotarłem do podjazdu Jillian. Przypomniał sobie myślenie, że zamarznie na śmierć.

Więc prawdopodobnie nie było jej w łóżku.

Mrużąc oczy w ciemności, próbowała zrozumieć, co s...